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它仰头看苏青，眼睛亮得像浸了水的黑琉璃，嘴里叼着片枯叶，是老槐树的叶，边缘还带着齿痕，像被谁啃过。
苏青接过枯叶，发现叶面上有个小小的洞，像被针尖扎的，忽然想起很多年前，她总爱拿沈川的铜尺在槐叶上扎洞，说“这是给河写信呢”
。
她把枯叶夹进铜尺盒里，挨着那片银杏叶。
两片叶子在光里轻轻颤，像在说悄悄话。
苏青忽然想，或许这猫真的能听懂河的话，不然怎么总把这些带着痕迹的东西叼回来？像个尽职的邮差，把河底的秘密一点点捎给她。
midnight（午夜）的钟声从远处的教堂传来，“咚——咚——”
，在空荡的巷子里荡得很远。
苏青把两只缝纫机的布套都系好，蝴蝶结的长度都是17.3厘米，像对孪生的记号。
樟木箱子上的腌菜坛散发着清香，与月光的冷、灯泡的暖混在一起，像杯泡了岁月的茶，苦里带着甜。
她坐在藤椅上，看着猫窝里的小猫渐渐睡熟，项圈上的铜铃偶尔轻响一声，像在说梦话。
窗外的苏州河在夜色里静静流着，带着那片漂走的淡青布，带着铜尺的刻痕，带着没说完的话，一首往前。
苏青忽然明白，所谓永恒，从来不是把东西攥在手里，是像河水那样，该留的留，该走的走，却在每个转弯处，都留下温柔的回响。
台灯的光落在玻璃板上，照片里的沈川还举着铜尺，17.3厘米的刻痕在光里闪。
苏青伸出手，指尖划过照片里的刻度，忽然觉得沈川就在对面，也伸出手，两人的指尖在光里相触，像隔着岁月握了握手。
“睡吧，老伙计。”
她对着缝纫机轻声说，关了灯。
黑暗里，能听见两只兔子的呼吸声，能听见猫的轻鼾声，能听见河水在远处唱着古老的歌。
那歌声里，有铜尺的轻响，有针脚的密语，有17.3厘米的牵挂，还有她和沈川的名字，被河风轻轻吹着，一首飘，一首飘，飘向没有尽头的远方。
开春的风带着融雪的潮气，把梧桐树上的草绳泡得发软。
林澜蹲在树下拆草绳时，指尖触到块凸起的地方，扒开一看，是去年混在草绳里的葵花杆，竟在树皮上留下道浅黄的印子，像给树干戴了个金镯子。
“它记着呢。”
周屿拎着水桶过来，壶嘴淌出的水顺着树干往下流，在印子旁积成个小水洼。
林澜忽然发现，去年埋下的梧桐籽冒出了新芽，两瓣圆叶顶着湿泥，像从土里探出的小脑袋。
“你看，它们真的长出来了。”
她伸手护住新芽，生怕被风吹倒，“明年这里就是片小梧桐林了。”
抽水站的木门被春风吹得“吱呀”
响，周屿找来些桐油，仔细往门轴上抹。
林澜则把那本旧书从木盒里取出来，摊在阳光下晒，书页里的梧桐花瓣晒得发脆，却仍带着淡淡的香。
白疤鸽子带着小鸽子落在窗台上，歪头看着书页里的银戒指，忽然衔起片干枯的葵花叶，往林澜手里送，像在补交去年的“礼物”
。
“该给稻草人搬家了。”
林澜望着芦苇荡里露出的红围巾，雪化后，稻草人的下半截陷进了泥里，显得有些狼狈。
周屿找来几块木板，在葵花地旁搭了个小台子，把稻草人挪上去，又给它换了顶新草帽——这次是用梧桐叶编的，绿得发亮。
“以后让它守着葵花苗。”
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