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仿佛过去了一个世纪那般漫长，又仿佛只是心跳漏掉了一拍。
房间里，凝固得如同琥珀般沉重、粘稠的寂静，终于被一声极其沙哑、仿佛声带被粗糙砂纸打磨过的声音打破了。
“天尊。”
克莱恩没有回头，目光...
周临的归来像一场久候的春雨，无声地落在山谷的每一寸土地上。
他放下竹篓，坐在石桌旁，指尖轻抚杯沿，目光扫过记得花藤架，又落回我脸上。
“茶真的香了。”
他说，声音低哑却温润，像是被风沙打磨过的玉石。
我点头，替他斟了一杯。
水汽升腾间，他的影子在瓷面晃动，仿佛仍带着千里跋涉的疲惫与尘埃。
林雪闻声从厨房出来，看见他时手一颤，茶壶差点倾斜。
她没说话，只是快步走来，伸手摸了摸他的袖口，确认这不是幻觉。
“你瘦了。”
她说。
“路上吃得少。”
他笑，“但听得够多。”
沈知行这时也走了出来，手中拿着那本《共心录》，封皮已磨出裂纹。
两人对视片刻，无需言语，便如旧友重逢般自然。
沈知行将书轻轻放在桌上：“你带回来的声音，我们都听到了。”
周临低头看着那些信件复印件??它们被我们整理成册，存放在回声屋的木柜中，按地域编号，每一封都附有记得花的回应记录。
他抽出其中一本，翻到一页停住：是那位老教师的信。
空中浮现出的光点还未完全消散，像星辰坠入纸页。
“他在等一个不会来的原谅。”
周临轻声道。
“可记得花替他传到了。”
我说，“那天夜里，主藤开出了紫色的花，花瓣上写着‘爸，画我也想挂墙上’。”
周临闭了闭眼，喉结微动。
当晚，我们为他办了一场不设言辞的接风会。
没有致辞，没有掌声，只有茶、粥、热汤和一碗亲手擀的面条。
守言人们陆续到来，陈远山带来了他儿子生前最爱听的童谣录音；许知远的父亲特意做了红烧排骨送来，说“让孩子知道，味道还在”
；林晚则拿出一幅新画??周临背着竹篓行走于雪原的身影，题名《听见的人》。
饭后，众人围炉而坐。
火光映着每个人的侧脸，像一幅流动的群像画。
“这一路最难的不是走路，”
周临终于开口，“是听见之后，还要继续走。”
他说，在西北小镇，有个聋哑少女用笔写下十年日记，藏在床板下，内容全是写给亡母的对话。
她每天清晨对着空椅子说话，手势翻飞，眼泪无声滑落。
AI心理筛查判定她“社会功能良好”
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