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沉昭华走在前面,脚步轻快,她兴致勃勃地同沉翯讲着这次欧洲巡演的趣事,哪位指挥家又在排练时发了脾气,哪位年轻的钢琴家才华横溢,眼神炽热,又在哪座城市的沙龙上,遇见了有趣的灵魂。
她的世界,永远围绕着艺术,五光十色,生机勃勃。
沉翯安静地听着,偶尔应一两声,目光落在母亲的背影上。
推开琴房的门,一股木料与松香混合的气息扑面而来。
这里的时间,仿佛凝固在了沉昭华离开的那一年。
大面积的留白墙面,零星挂着挂着她当年和沉翯一同挑选的古典艺术收藏,几幅中提琴手稿的原件被精心装裱,地上铺着色泽古朴的欧洲中世纪地毯。
一切都维持着原样,像一个被遗忘的旧梦。
沉翯走到琴柜前,挑了一把他用得最趁手的琴,那是母亲送他的成年礼物。
他调了音,试了几个音阶,然后将琴身架好。
深吸一口气,弓弦相触。
肖斯塔科维奇,Op.147。
这是作曲家生命中最后一部作品,充满了对死亡的思索,对过往的追忆。
琴声低沉、压抑,却又蕴含着巨大的张力,像是在幽暗深海中缓缓涌动的暗流,在空旷的琴房里回荡。
沉昭华在不远处的扶手椅上坐下,安静地听着,身体微微前倾。
她闭上眼,感受着乐曲中的情绪流动。
儿子的演奏,情感处理比从前细腻了许多,那些挣扎、困惑、宿命般的悲怆,被他诠释得淋漓尽致。
只是……
一曲终了,余音袅袅。
沉昭华轻轻叹了口气,睁开眼,目光落在沉翯持琴的手上。
技巧生疏了,运弓的力度和速度控制都失了准头,揉弦也显得僵硬。
想必,自从上次见面,这大半年的时间,他摸琴的次数,屈指可数。
她站起身,走到沉翯身边,先是肯定了他的情感表达,又指出了几处技巧上的瑕疵。
“感情很到位,但手上功夫不能丢。”
她说着,自然地伸出手,捉住沉翯的左手腕子,指腹在他按弦的指尖上轻轻滑过,“我看看你的左手,是不是连茧子都没了?”
母亲指尖的温度传来,沉翯的身体却猛地一僵。
他几乎是下意识地,想起了几个小时前这只手都做过什么。
沉昭华被他突兀的变化弄得一怔,松开手,莫名其妙地看着儿子骤然变得僵硬的脸。
“怎么了?阿翯?”
沉翯避开她的视线,眼神闪烁,落在虚空中的某一点,低声找了个蹩脚的借口:“……太久没见您了,不大习惯。”
沉昭华看着他躲闪的神情,虽觉得奇怪,却也没有过度追问。
她了解这个儿子,有些事,他不愿说,便问不出来。
最终只是笑了笑,将方才的异样轻轻带过,又回到了她自己的逻辑里:“看吧,就是离得太久了。
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