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抽屉里塞满了林溪的速写本,最新一本的最后一页,停留在他和沈砚在爷爷家后山的画面——枫叶红得像火,爷爷笑着递过一杯热茶,小玫瑰蹲在脚边,只是画里沈砚的脸,被一道深深的铅笔痕划掉了,墨色的痕迹里,还能看见纸张被揉皱又展平的折痕。
书桌上的玻璃瓶还在,贝壳安安静静地躺在里面,阳光透过玻璃照进来,却再也映不出从前的暖。
沈砚伸手去碰,指尖刚碰到瓶身,就被冰凉的触感刺得缩回手——他想起林溪当初蹲在沙滩上捡贝壳的样子,那时林溪笑着说“要把海边的春天带回家”
,可现在,家还在,带春天回来的人,却走了。
这天夜里,沈砚接到了爷爷的电话。
电话那头,爷爷的声音带着笑意:“小砚啊,溪溪呢?我后山的枫叶又红了,你们什么时候过来?我还准备了溪溪爱吃的桂花糕。”
沈砚握着手机,喉咙像被堵住一样,发不出任何声音。
他听见爷爷在那头疑惑地“喂”
了两声,最后叹了口气,声音沉了下来:“是不是吵架了?溪溪那孩子心软,你要是做错了,就多让着点他,别让他受委屈。”
挂了电话,沈砚靠在墙上,终于忍不住红了眼。
他想起去年秋天在爷爷家,林溪举着相机,笑着拍他和爷爷聊天的画面,那时林溪说“家的味道是最踏实的甜”
,可现在,他把这份甜,亲手打碎了。
他开始疯狂地找林溪。
他去了林溪曾经提过的老家,那是个安静的小镇,青石板路蜿蜒曲折,路边开着不知名的小黄花,却没有林溪的身影。
他去了他们一起去过的海边民宿,老板还记得他们,笑着问“怎么没带那位爱画画的先生和小动物们来”
,沈砚只能勉强扯出一个笑,说“他有事,下次再来”
。
每次回到湖居,迎接他的都是一片寂静。
小银杏会跑过来,蹭他的裤腿,却不再摇尾巴;小玫瑰会从沙发上站起来,看他一眼,又缩回去;小薰会在他靠近兔笼时,往角落里缩一缩。
沈砚知道,它们和他一样,在等林溪回来,可林溪,再也没回来过。
他把林溪的画挂满了整个客厅,从海边的日出到枫叶林的红,每一张都泛着暖光,却照不进湖居的冷。
他学着林溪的样子,在院子里种白玫瑰和向日葵,可种子撒下去,却只长出几株瘦弱的芽,没多久就蔫了。
他煮了热红酒,味道和从前一样,带着肉桂和橙子的香气,可喝在嘴里,却只有苦涩。
有天夜里,沈砚做了个梦。
梦里回到了去年春天的海边,林溪蹲在沙滩上,用树枝画他们的剪影,阳光落在他身上,染成暖金色。
沈砚走过去,从身后环住他,指尖蹭过他被风吹红的耳尖,说“以后每个春天都来新地方”
。
林溪笑着回头,眼底满是光亮,说“好啊”
。
可就在这时,梦碎了。
沈砚猛地睁开眼,客厅里一片漆黑,只有窗外的月光照进来,落在《四季与你》的扉页上。
他走过去,拿起书,指尖抚过林溪的侧影,眼泪终于掉了下来,砸在书页上,晕开一小片水渍,把海边的暖金色,晕成了模糊的灰。
他终于明白,有些东西,一旦失去,就再也找不回来了。
就像林溪,就像他们曾经的春天,就像那些藏在日子里的爱意与圆满,都随着林溪的离开,碎成了再也拼不回的碎片。
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