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沈砚知道，林溪再也不会回来了，他们曾经的春天，曾经的爱意与圆满，都随着林溪的离开，永远地留在了过去。
往后的岁岁年年，湖居的雪还会下，小玫瑰还会晒太阳，小银杏还会追蝴蝶，小薰还会啃牧草，可那个会背着相机、笑着说“身边的人是我的心安”
的人，再也不会出现了。
沈砚会守着湖居，守着林溪的骨灰，守着那些再也无法实现的承诺，直到他也变成一把骨灰，和林溪一起，躺在湖居的院子里，看春天的花，夏天的海，秋天的枫叶，冬天的雪，永远地在一起。
林溪走后的第一个春节，湖居的雪下得没停过。
沈砚把林溪的骨灰坛从画室搬到了卧室，放在枕边，夜里总忍不住伸手去碰，坛身的冰凉透过指尖钻进骨头缝里，像林溪走那天，他攥不住的手。
除夕那天，爷爷来了。
老人拄着拐杖，看见空荡荡的客厅，眼眶瞬间红了。
他没提林溪，只是坐在沙发上，看着墙上挂着的照片——海边的日出里，林溪的发梢还沾着阳光；枫叶林的画面中，林溪举着相机的手微微抬起。
爷爷伸手摸了摸照片里林溪的脸，声音发颤：“早知道……去年秋天就该多留你们住几天。”
沈砚没说话，只是给爷爷倒了杯热红酒。
酒还是按林溪的方子煮的，肉桂和橙子的香气飘满客厅，却暖不了半分冷意。
小玫瑰蹲在爷爷脚边，蹭了蹭他的裤腿，像是在找那个曾经抱着它喂小鱼干的人；小银杏趴在门口，耳朵贴在地面，连春晚的声音都没能让它抬头——它还在等林溪开门的动静。
夜里，爷爷睡下后，沈砚坐在客厅的地毯上，翻着林溪留下的速写本。
最后一页那个提着行李箱的背影，被他的眼泪泡得发皱。
他突然想起，林溪离开前，曾在画室里待了一整夜，第二天清晨走时，画架上还放着半幅没完成的“旅行纪念角”
——贝壳的亮色块旁，本该画着他的位置，只留了一片空白。
开春时，湖居的白玫瑰冒了新芽。
沈砚学着林溪的样子浇水、施肥，可新芽长到一半就蔫了，像极了林溪没能熬到春天的生命。
他蹲在花丛前，指尖碰了碰枯萎的芽尖，突然看见泥土里埋着个东西——是林溪从前戴的发绳，浅紫色的，还缠着几根他的头发。
沈砚把发绳捡起来，攥在手里。
他想起去年春天，林溪在海边弯腰捡贝壳，风把他的头发吹乱，他随手扯下发绳扎头发，笑着说“沈砚，你看我像不像海边的小渔夫”
。
那时的风是暖的，林溪的笑是甜的，可现在，只剩下一根发绳，在手里攥得发潮。
他带着发绳去了林溪的小镇。
租屋还空着，房东说林溪走后，没人敢租，怕扰了“爱画画的先生”
。
推开门，一股灰尘味扑面而来，窗边的玻璃瓶还在，里面的银杏叶已经枯成了碎片；画架上放着半幅画，画的是湖居的院子，白玫瑰开得正好，只是画面中央，本该有他的位置，被涂成了一片深灰。
书桌上压着一张纸条，是林溪的字迹，已经泛了黄：“沈砚，如果有一天你来看我，记得把窗边的银杏叶带回湖居，就当我……还在陪你看秋天。”
沈砚把银杏叶碎片小心地收进速写本，又把那张纸条叠好，放进贴身的口袋。
他在小镇的街头走了很久，路过林溪常去的早餐店，老板娘还问“那个爱点豆浆配油条的先生怎么没来”
；路过画材店，老板笑着拿出新到的颜料，说“上次那位先生要的浅紫色，我还留着呢”
。
每个人都记得林溪，记得他的笑，记得他的习惯，只有他，把林溪弄丢了。
回到湖居时，小薰病了。
兽医说它是长期抑郁，加上营养不良，已经救不回来了。
沈砚抱着兔笼，坐在画室里，看着小薰渐渐没了呼吸。
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