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沈砚走后的湖居，彻底成了被时光遗忘的角落。
开春时，没人再给白玫瑰浇水，新芽刚冒头就被杂草吞没；向日葵的种子在土里腐烂，连带着去年林溪留下的花盘，一起成了泥土的养分。
画室的窗玻璃积了厚厚的灰，阳光透进来时，只能在地上投下模糊的光斑，照亮空中飞舞的尘埃——那本《四季与你》还摊在桌上，扉页的照片被灰尘蒙住，林溪发梢的阳光、沈砚眼底的笑意，都成了看不清的残影。
最先发现湖居空了的是民宿老板。
他开春去镇上进货，顺路绕去湖居，想把去年林溪落在民宿的速写笔送回来，却看见院门虚掩着，推开门时，锈迹斑斑的合页发出刺耳的声响，惊飞了院墙上的麻雀。
院子里的雪还没化尽，堆在角落的雪人早已垮塌，只剩半块沾着贝壳的雪团，在阳光下慢慢消融；小玫瑰和小银杏的墓碑前，杂草长得比膝盖还高，去年沈砚插在土里的牧草，早就枯成了灰黄色。
老板走到花丛旁，看见三个小小的土堆连在一起，最中间的那个土堆上，放着一个空了的骨灰坛——坛身的刻字被风雨侵蚀，只能勉强认出“林溪”
两个字的轮廓。
他走进客厅，一股霉味扑面而来。
沙发上还搭着沈砚的外套，口袋里掉出一枚银杏叶吊坠，银质的叶子已经发黑，边缘的磨损处，还沾着一点早已干涸的血迹——是去年沈砚攥着吊坠时，被边缘硌破手心留下的。
茶几上放着半杯没喝完的热红酒，酒液早已变质，在杯底结出深色的霉斑，像极了沈砚最后那段日子里，眼底化不开的郁色。
卧室里，林溪的骨灰坛还放在枕边，坛身蒙着灰，旁边叠着林溪离开时穿的那件浅灰色毛衣，领口还留着他常戴的浅紫色发绳——那是沈砚后来找遍小镇，从画材店老板手里买回来的，他说要让林溪穿着熟悉的衣服，戴着熟悉的发绳，等他来找。
民宿老板走到画室，看见画架上那幅没完成的“花海与旅行纪念角”
。
画布上的贝壳还是亮得刺眼，薰衣草的紫色却早已暗沉，本该画着沈砚的位置，那片深灰被眼泪泡得发皱，连颜料都裂了纹。
抽屉里的速写本散落在地上，最新一本的最后一页，沈砚用铅笔补画了那个提着行李箱的背影——只是背影旁，多了一个同样提着行李的人，两个身影隔着一段距离，朝着相反的方向走，中间是一片空白的雪地，像他们永远跨不过的鸿沟。
老板把速写笔放在画桌上，轻轻带上了院门。
他走在湖边的小路上，看见去年林溪和沈砚捡贝壳的沙滩，海浪还在漫过画痕的地方起伏，只是再也没有两个人蹲在沙滩上，用树枝画彼此的剪影；看见他们曾经散步的花海，如今只剩一片荒芜，连风吹过的声音，都带着空荡荡的回响。
夏天时，镇上的人偶尔会路过湖居，看见院门紧闭，院里的杂草长得比墙还高，没人再敢靠近——他们说，那院子里住着两个走不散的魂，一个在等，一个在找，却永远碰不到一起。
秋天，爷爷让村里的人去湖居收拾东西。
那人走进院子时，看见画室的窗户被风吹破了，林溪的速写本散落在地上，被雨水泡得发涨，纸上的字迹、画面，都成了模糊的墨团，像被眼泪洗过一样。
他在卧室的枕头下，发现了一张叠得整整齐齐的纸条，是沈砚的字迹，已经被岁月晕得模糊：“林溪，我找到你了。
我们回家，看春天的花，夏天的海，秋天的枫叶，冬天的雪，再也不分开。”
纸条的背面，画着两个小小的剪影，旁边是三个小动物的图案，像极了去年春天，林溪在海边画的那幅画。
只是这次，两个剪影紧紧靠在一起，再也没有被海浪分开。
村里人把纸条交给爷爷，老人拿着纸条，坐在枫叶林里，眼泪掉在纸上，晕开了沈砚的字迹。
他抬头看着红透的枫叶，想起去年秋天，林溪举着相机，笑着说“爷爷，你看沈砚的头发上落了枫叶”
，那时的风是暖的，枫叶是红的，可现在，只剩下他一个人，守着满林的枫叶，守着两个孩子再也无法实现的承诺。
冬天的雪又落满了湖居。
院门彻底垮了，杂草被雪覆盖，整个院子像一片空白的画布，再也没有雪人，没有小动物，没有那个背着相机的人，也没有那个抱着骨灰坛的人。
只有风吹过空荡的客厅时，会带着《四季与你》翻动的声响，像在诉说着曾经的爱意与圆满，又像在哀悼着那段错位的时光——他们曾离幸福那么近，却最终，把彼此都留在了岁月的尘埃里，再也找不回来。
湖居荒废的第三年，一场台风过境，把画室的屋顶掀了大半。
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