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第二十七章天台的枯苗与未寄的信
沈砚在天台蹲了一夜，水壶倒在脚边，水渍顺着地砖缝隙漫到鞋尖，他却浑然不觉。
天快亮时，风卷着晨露打在脸上，他才迟钝地抬起头，看向那排早已蔫黄的小番茄苗——叶子蜷缩着，茎秆弯得像撑不住重量的弓，只有几颗青得发涩的小果子还挂在枝头，却也失去了往日的饱满，蔫哒哒地垂着。
这是去年夏天，他和林溪一起种的。
那时林溪蹲在花盆前，手指小心翼翼捏着幼苗，笑着说“等结果了，我们煮番茄汤喝”
，阳光落在他发梢，连细小的绒毛都染着暖光。
沈砚记得自己当时还笑着揉了揉他的头发，说“好，都听你的”
。
可现在，汤没煮成，苗快死了，人也走了。
他慢慢爬起来，踉跄着回屋找喷壶，却在客厅茶几上看到一张纸——是林溪画的速写，画的是小蓝蜷在天台的藤椅上，旁边放着两个马克杯，杯沿还沾着奶泡的痕迹。
纸的右下角有一行小字，笔迹轻得像要飘走：“沈砚，小蓝喜欢喝温牛奶，别总给它喂凉的。”
沈砚的手指抚过那行字，纸页被眼泪打湿，晕开了浅浅的墨痕。
他突然想起，林溪每次画画时，总喜欢把常用的铅笔放在茶几左侧的抽屉里，总喜欢在马克杯里放两块方糖，总喜欢在睡前给小蓝梳毛——这些他曾习以为常的细节，现在都成了扎在心上的刺，稍一触碰就疼得喘不过气。
他拿着喷壶回到天台，蹲在番茄苗前，一点一点往土壤里浇水。
水渗进干裂的土缝，发出细微的“滋滋”
声，可那些蔫黄的叶子，却没有一点要舒展的迹象。
就像他和林溪的感情，无论他现在怎么补救，都回不到从前了。
“溪溪，我错了……”
他对着空气低声说，声音沙哑得像被砂纸磨过，“我不该撒谎，不该让你难过，你回来好不好？番茄苗我会救活的，我们还煮番茄汤，好不好？”
没有人回答，只有风卷起他的衣角，带着天台的尘土味，呛得他直咳嗽。
他咳了很久，直到喉咙发疼，才从口袋里掏出手机——屏幕上还是林溪那条分手消息，他看了一遍又一遍，手指在“拨号”
键上悬了很久，最终还是放下了。
他知道，林溪现在不想见他，甚至不想听到他的声音。
那天下午，沈砚去了画室。
画室的门没锁，他推开门，一股熟悉的松节油味扑面而来，墙上还挂着他们一起完成的插画——画的是一片星空，星空下有两个牵手的人影，那是林溪画的，他当时还笑着说“这两个人像我们”
。
画稿散落在画桌上，有几张是林溪没画完的风景，还有一张，画的是他的侧脸。
沈砚拿起那张画，指尖轻轻拂过画纸上的线条——林溪的笔触总是很软，画他的时候，连眉峰的弧度都带着温柔。
可现在，这温柔的笔触，却像一把刀，割得他心口发疼。
他在画桌的抽屉里，发现了一个信封，信封上写着“沈砚亲启”
，是林溪的笔迹。
他颤抖着拆开信封，里面是一张信纸，上面的字不多，却每一个字都像重锤，砸在他心上：
“沈砚，我走的时候，本来想跟你好好告别，可我怕看到你的眼睛，就舍不得走了。
我们在一起三年，我记得你第一次给我送药，记得你偷偷准备的天台花园，记得你陪我画到深夜的每一个晚上。
这些好，我都记在心里，可我也记得画室楼下的那一幕，记得你撒谎的样子，记得许蔓朋友圈里的照片。
我不是没给过你机会，我甚至想过，如果你坦诚一点，我或许会原谅你。
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