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，能感觉到冷风灌进衣领，冻得脖子发僵，却唯独没感觉到恐惧——满脑子都是“汤还没拍完”
“骨髓还没看清”
“爸，我还差一点就拍到了”
。
后背撞上硬物的刹那，刺骨的凉意顺着布料渗进来，比腊月的寒风更冷。
他低头，才发现自己竟摔进了灶台旁那口废弃的古井里。
井壁长满青苔，湿滑的砖石刮得他手臂生疼，划出几道血痕，下落的失重感让他眼前发黑，相机从怀里滑出去，镜头磕在井壁上，发出“咔嗒”
一声脆响——那是他用父亲留下的积蓄买的第一台专业相机。
“别摔着相机……”
陈墨下意识地去抓，指尖却只碰到冰冷的井壁。
怀里的东西散落出来，一张泛黄的照片飘在眼前，正是父亲那张古镇腊骨汤的照片。
照片上的土灶和眼前的一模一样，只是照片里的老人，比张阿婆更苍老些。
“可惜了……”
这是陈墨失去意识前的最后一个念头。
他还没尝过那口汤，还没看清骨髓化在汤里的模样，还没来得及把照片洗出来，放在父亲的墓碑前，告诉父亲“我拍到了”
。
他的美食纪录片，他替父亲完成的心愿，难道要以这样遗憾的方式结束？
不知过了多久，陈墨被一阵陌生的香气唤醒。
不是医院的消毒水味，也不是古镇的柴火味，而是一种混着糖霜与炭火的甜香，像春日里刚开的桃花，裹着暖融融的气息，轻轻挠着他的嗅觉。
他费力地睁开眼，眼皮重得像粘了胶水，首先映入眼帘的是青灰色的瓦檐，檐角挂着的铜铃在风里轻轻摇晃，发出“叮铃”
的脆响，声音清脆得不像现实。
身下是冰凉的青石板路，粗糙的纹路硌得他后背发疼，像是要把他从混沌中硌醒。
他动了动手指，摸到一个冰凉的硬物——是他的银质汤勺。
那是父亲在他二十岁生日时送的礼物，勺身上刻着细密的缠枝莲纹，勺柄处还留着父亲的温度。
父亲当时笑着说“你拍美食，总说要懂食物的心意，这勺子能帮你——好汤得用好勺盛，好心意得用真心接。”
陈墨攥紧汤勺，指腹摩挲着缠枝莲纹，突然想起父亲教他用这勺子尝汤的场景。
第一次学做番茄蛋汤，他放多了盐，皱着眉想倒掉，父亲却拿起这把银勺，舀了一勺汤，吹凉后递到他嘴边：“尝尝，盐多了，但番茄的甜还在，加点水再煮煮就好。
做事和做菜一样，别急着放弃。”
汤勺的勺底还残留着一丝温热，像是刚舀过滚烫的汤。
陈墨撑着手臂坐起来，后背的疼痛让他倒吸一口凉气，他环顾四周，心脏猛地一缩——眼前的街道全然陌生，两旁是挂着“隋”
字旗的店铺，木质招牌上的字是繁体的，写着“胡饼”
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