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一股浓重的臭味猛地灌进鼻腔，像是沤烂了的白菜帮子混着阴沟里的淤泥，首冲天灵盖。
陈醒就是被这股味道活活呛醒的。
他猛地睁开眼，视线里是一片灰蒙蒙的天，还有两侧斑驳褪色、长着枯草的墙头。
身下硬邦邦的，硌得他脊梁骨生疼，他正歪坐在一条狭窄胡同的墙角根。
“这是……哪儿？”
脑袋里像是被灌满了浆糊，昏沉刺痛。
一些光怪陆离的碎片闪烁着——震耳欲聋的爆炸，冲天的火光，还有战友最后的嘶吼……可这些画面迅速模糊、褪色，取而代之的是一种更古旧、更真实的感知。
身下的青石板路，空气中弥漫的煤烟和劣质烟草味，远处隐约传来的、带着浓重儿化音的吆喝声……
北平？
这词蹦出来的时候，他自己都吓了一跳。
可周围的景象，分明就是他只在老旧黑白照片和纪录片里见过的，一九西九年的老北京胡同！
他下意识地低头看向自己。
一身半新不旧的青色裤褂，脚上是一双快磨破底的布鞋，手……这双手虽然不算细嫩，却也绝不是他记忆里那双布满枪茧的手。
混乱的记忆如同潮水般冲击着他。
他是陈醒，可又不完全是。
两个灵魂，两份记忆正在这具陌生的年轻身体里疯狂撕扯、融合。
就在这时，一阵不紧不慢的脚步声从胡同口传来。
嗒…嗒…嗒…
像是算准了节奏，带着一种刻意维持的从容。
陈醒下意识地蜷缩了一下身子，把脸往阴影里埋了埋，只露出一双眼睛，警惕地望过去。
来人是个中年男人，穿着体面的藏青色长衫，戴着礼帽，手里还拎着个皮箱。
看打扮，像个教书先生或者小商人。
他走到胡同中段，停下脚步，左右张望了一下，似乎在确认什么。
看似寻常的一幕，却让陈醒融合中的记忆猛地刺痛了一下。
太干净了。
这人的布鞋，鞋帮子干干净净，连点尘土都少见。
这年月，北平城里土这么大，在胡同里走一遭，鞋上怎么可能这么干净？除非……他根本不是从寻常路上走来的，或者，他极其注意这些细节。
还有他那眼神，看似随意，扫过胡同两端时，却锐利得像刀子，飞快地掠过几个可能藏人的角落，包括陈醒所在的这个垃圾堆旁的阴影。
那不是普通市民该有的眼神。
更重要的是他那走路的姿态，看似放松，肩膀却微微端着，每一步的间距都几乎分毫不差，透着一股长期训练留下的、刻在骨子里的紧绷感。
日谍！
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